Mário Quintana

As minhas mãos, velas paradas,
Não sei que frêmito as agitou!

Este silêncio é feito de agonias
E de luas enormes, irreais…

Ao monótono embalo do acalanto
O choro pouco a pouco se extinguiu…

Desde cedo aprendi a sofrer
devagarinho, a guardar meu amor…

Olhai o coração que entre gemidos
Giro na ponta dos meus dedos brancos!

Tudo tem, agora,
Essa tonalidade amarelada
Dos cartazes que o tempo descolora…

Até parece que a cidade inteira
Sob a garoa adormeceu sonhando…

Mas nesta rua há um operário triste:
Ele trabalha silenciosamente…

E sei apenas do meu próprio mal,
Que não é bem ou mal de toda a gente.

Parece que estou vendo com os ouvidos:
“Couves! Abacaxis! Caquis! Melões!”

Os meus sapatos velhos refloriram.
Quase que eu saio voando céu em fora!

Dorme…
Não há ladrões, eu te asseguro…
Nem guardas…